Портрет

Часть первая.
Губы ваши - над ухом заряженный пистолет.
Слова ваши, летящие вслед -
Что пули, прорешетившие тело.
Я, может, родом из Вифлиема,
И каждый день меня распинают.
Р а с п и н а е т е.
Вы, кто рот, не думая, раскрывает,
Сидя в своей непроглядной пропасти,
Изрыгая потоки житейских мерзостей,
Вдалбливаете в меня тупые гвозди речей своих,
Когда я так спокоен и тих.
И вы, кто движениями неосторожными
Рвет кожу мне, а кожа -
Наизнанку вывернутая душа.
И течет слезная жижа,
Застилая глаза.

Часть вторая.
Мысль кружит хоровод идей,
Предпочитая для веселья ночь, а не день.
А я, знаете, и не выменяю бессонную со звездами ночь
На какие-то там блага.
Цивилизация? Прочь!
Нет хуже врага человека.
И каждый в цивилизации вашей людской -
"Поэт", воспевающий плоть, довольство, покой.
Раз так, не хочется ни быть поэтом, ни называться человеком.
Вы на звездное небо когда смотрели в последний раз?
Не в ожидании конца света, не за наблюдением лунных фаз,
А наслаждаясь, не в силах оторвать глаз...
Не помните? Пустая времени трата?
Ах да.. Главная ценность - деньги, счастье - жить богато.
Побольше часов, минут и секунд (не упустив ни одной) собрать
И на то, что считается важным, выменять..
Рас-те-рять.