Вплету тебе в косы
Свою сон-траву.
А здесь наяву не смей
Задавать прямые вопросы
О тех, кто в бою, но спасён,
О тех, кто молчит обо всём.
Здесь наши умы
Не причём, не причём, не причём...
Опять выходишь во двор,
Но попадаешь в музей восковых фигур.
Их даже Амур
Не смог растопить.
А нам нечего пить, и всё жажда-жажда
Но не тела, и вовсе не серебра.
Друг на друга возводим курок.
Пора! Пора! Пора!...
Туши свет...
Теперь ты знаешь,
Кто делает свет.
И в чьих глазах,
И в чьих руках
Хранятся все павшие звезды.
Жаль что ты узнала об этом
Слишком поздно, поздно, поздно...
Ты просто спишь, я вплел тебе в косы
Свою сон-траву,
А сам наяву, где всё тот же причал
И сбиты с курса все корабли... А я помолюсь
За тех, кто в бою, но спасён,
За тех, кто молчит обо всём.
Слава Богу, наши умы
Здесь вовсе не причём...
Сон-трава
© Copyright: Андрей Прит, 2013
Свидетельство о публикации №113071510012
Свидетельство о публикации №113071510012
Рецензии