Из рук твоих всё было нуминозным,
всё было промыслительно-святым,
стихотворением живым читалась проза,
и я был очарованно-немым,
и я взлетал со всем своим балластом,
стар, неуклюж, но было всё равно –
я птицей стал от боли и от счастья,
из рук твоих клевал, птенец, зерно…
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.