Вымокшее

Мрак,
отшатнувшийся от домов,
обессилел вдали.
Встретились двое, что с разных углов
к этому дню пришли.

Вдох, что стал черпаком души,
вдруг переполнил им рот.
Лугом цветочным сверкает, кружит -
будущее! - и поет.

Пух на ветру, перемолотый с воздухом,
лишь дополняет пазл:
двое в лазури под белым облаком
как под бескрайним глазом.

Голос здесь может за десять вёрст
выслушать кряжистый дуб,
а горизонт, что лесом упёрт, 
словно голубозуб.


Счастье - мгновенье, спелая гроздь
тучи, несущей тоску, 
с криком рождает хлынувший дождь
вспышкой, подобной хлысту.

Двое, что с разных углов пришли,
дрогнув, несутся туда,
где рушится изредка небо в дали,
черной от рока и зла.

Ночь, сгорбившись над холмом,
прячет кашель совы.
Растеряно чудо, бывшее днем,
в луже бледной луны. 

Света осколки, как этих двоих,
вряд ли кому нагрести.
Ночи.
Так больно.
Особенно в них:

Вымокшее
Прости.