Баллада

– Не постучаться ли нам в дверь? – сказала птица,–
Мы будем пить горячий грог и веселиться.
Мы будем детство вспоминать в такую пору,
Когда на улице рычат одни моторы.
– Конечно,- я кивнул в ответ,- Права ты, птаха.
И к палисаду подошел без тени страха.
Раскрыл недрогнувшей рукой калитки створы.
(Ах, если б разглядел тогда ее узоры!)
Высокий дом. Холодный день. И ветер в кронах.
Нас провожал тяжелый взгляд дерев бессонных.
Нам растворились, неслышны, большие двери,
И мы вошли. И мы вошли, теплу поверив.
А дальше – комната, камин, хозяин добрый.
С речами, словно теплый дым и взглядом кобры.
И понял я, что это все – конец дороги
Какой бы ни была она: смешной, убогой,
Серьезной, грозной, столбовой, широкой,
Тропинкой узкой, ледяной, жестокой…
Хозяин даст нам прикурить и грог горячий.
Он, улыбаясь, говорит, смеется, плачет.
Он нам расскажет наши сны и жизнь, конечно.
Мы умираем до весны как будто вечно.
А дальше – встанет новый граб у палисада.
И птичий стон услышишь ты в тенях ограды.