Инсульт
Она смотрела в небо и тихо задыхалась.
Ей жить совсем недолго на свете оставалось.
С открытыми глазами лежала на газоне.
Все думали – алкашка. Ну кто такую тронет?
Играл в саду оркестр, гуляли ветераны.
В тот день все вспоминали лишь фронтовые раны.
Ее слепило солнце. Жара была такая,
Какой и не бывает у нас в начале мая.
Не выдержали пекла ослабшие сосуды.
Не подошли на помощь гуляющие люди.
Цветы к мемориалу и Вечному огню.
Кто рядом умирает – не важно никому.
Разорвалась внезапно заложенная мина
И в голову попала. И боль невыносима!
Что может быть дурнее публичной, долгой смерти
В саду, куда приходят и взрослые, и дети?
Она еще дышала и мучилась от жажды.
Свой караул солдаты сменить успели дважды.
Гулянье продолжалось, знакомый «День победы»
До слуха доносился. Ах, помощь, где ты? Где ты?
Каким чужим казалось ей собственное тело,
Ничто в нем подчиняться ей больше не хотело.
Она встречала праздник слезами на глазах,
Как в песне и поется. Ах, где же помощь? Ах!
Шары летели в воздух, парад шагал колонной.
Все дружно ликовали, когда несли знамена.
Народа было столько – без края и начала.
Ах, как кричали дети! Ах, как она молчала!
Клонилось солнце мая к печальному закату,
Но не пришла прохлада гулять в тот день по саду.
Пришла беда-злодейка неведомой тропою,
Ударила в затылок непроходимой болью.
Ночь высыпала звездный песок из самосвала.
Ах, где же в людях жалость? Куда она пропала?
Они спасались пивом от рокового зноя.
Сверкал салют огнями над сонною рекою.
Темнел ее рассудок и угасали силы,
Но люди веселились и к ней не подходили.
Нет, на войне такое случилось бы едва ли.
Там даже под бомбежкой солдатам помогали.
Каким бы беспощадным не выдавался бой,
Ползли к ним санитарки с аптечкой за спиной.
Давно уже утихла проклятая война.
Давно уж полумертвой лежала и она.
Доставили в больницу ее лишь ранним утром,
Родные опознали: «Да это ж наша Люда!».
Но было слишком поздно, бессильны доктора.
Ах, если бы Людмилу к ним привезли вчера!
В больничном коридоре, дыша чуть ощутимо,
Опять она лежала, шагали люди мимо…
Вновь солнце раскалилось, казалось, до бела,
Когда врачи сказали: «Людмила умерла».
P.S.
Что мне сказать, Людмила? Вам 37 лишь было.
Ум, дарованье, силу – все сожрала могила.
Ушли в разгаре пьесы как «Лысая певица»,
Не выходя на сцену и не успев проститься.
На полках затаились Джойс, Фолкнер и Камю.
Когда гробы выносят, слова уж ни к чему.
8-26 января 2009 г.
Свидетельство о публикации №113071306485