На гитаре что-то поёт престарелый поэт,
Город тихо присмотрелся- как я хожу,
В памяти тает твой черно-белый портрет,
И полузасохшее твоё "люблю- люблю".
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.