Простите, мужики, что я не дописал...
Я сам себя обрёк на долгую разлуку.
Простите,мужики, кому то не пожал
Я впопыхах протянутую руку.
Не вымогал у жизни ничего,
Сбежал от всех, от сутолоки, от тем.
Да, согрешил, пошёл на воровство-
Я сам себя украл и насовсем.
Запрятал далеко, подальше от других,
Прикованный тоской и потерявший смех.
Я веровал тогда в безгрешность губ твоих
И сам тебя наталкивал на грех.
Когда разлука затянула шрам,
Прозрел, познал что волен и раскован,
С прилётом птиц, к покинутым местам,
Вернулся, как они, я с первым зовом.
И город принял, всё забыв, простив,
Был говорлив в цивильном новом платье.
Мне во хмелю коснулась твердь земли
И я ответил ей рукопожатием.
Чернь неудач... Стёр с жизни полосу,
Здесь я родной, свой по-происхождению
Чтоб не заметили предательской слезу,
Дозволь на миг уткнусь в твои колени.
Простите, мужики....
Простите мужики...
© Copyright: Тарас Троицкий, 2013
Свидетельство о публикации №113071303279
Свидетельство о публикации №113071303279
Рецензии
