А может, и петарды лечат?

Однажды, раненный петардой,
Поэт, не внемля злым годам,
В промозглом неуютном марте
Писал рецензию на дам.
Стекали слюни и минуты,
Отравой лился цианид.
Писал язвительно...и... тьфу ты!
Накрыло облаком обид!-
За то, что рано вечерело,
За то, что непонятен смысл,
За то, что с дамами, несмелый,
Бывал невнятен, сер и кисл.
За то, что близится к расплате
Цепочка беспросветных дней,
И что в большой ума палате
Ему, етишь ты, не видней!
За то, что не расскажешь маме
Про эротические сны,
И что с дырявыми туфлями-
Встречать распущенность весны.
Что в Древней Греции - невежда -
Не различал ни Гей, ни Гер.
Что члены сдавлены одеждой, -
Пора бы прогуляться в сквер.
За то, что умное сказала
Вот та, из высоченных лож!
И мысль последнюю слизало...
Теперь вот сочиняй, как хошь!
За то, что задолбала тёща
С немой угрозою в глазах.
За то, что нервы все полощут,
И в небе хмурится гроза.
За то, что сам - из графоманов,
Рифмует: сок-высок-лобок.
За хулигана-Губермана,
Что матом метится в висок.
За то, что пишутся вагоны
Никем не читанной фигни.
Что надо выпить глистогону,
И вслух стихи свои бубнить.
Себе поэт противоречил,
И силы не соизмерял...
А может, и петарды лечат?
Скажите нам, о, Генерал?

Бережно использованы рифмы С.Т.