Пустяк

Опять о дожде, даже летнем и тёплом,
не хочет писать мой простой карандашик.
Скрипит и крошится. А дождь лихо пляшет
на улицах, в скверах, на крышах и в окна
стучит и бормочет: "Скорее дай пять!
Бери макинтош, выходи танцевать."

Ты помнишь мультфильм про угрюмого волка
и доброго радостного Капитошку?
Сейчас дождь и я с ними схожи немножко.
Смешная, босая с намокшею чёлкой
стыжусь ли? стесняюсь свободы своей...
Как жаль, что в себе мы хороним детей.

А где-то хохочет десятое лето
на стареньком велике в розовых шортах.
В соседских садах ребятишек когорта
по вишням и сливам проносится ветром.
Стоит над рекой нестихающий визг
и яркая радуга в каждой из брызг.

В двадцатом, наполненном сладкой истомой,
ракиты застыли в тумане над плёсом,
колье из кувшинок, распущены косы...
Покосы. Стога. Запах трав и соломы.
Три месяца счастья быстрее трёх дней
прошли и остались за гранью дождей.

Мой ветреный город - заложник циклонов -
смирился за годы с бедой наводнений.
Опять обесточен, затих без движений.
А дождь всё идёт. И с раскидистых клёнов
бесценное время стекает "кап-кап" .
И жизни осталось - пустяк.