потерянный

когда надежда среди строк и между
лестниц упала вдаль - нестрашно.
сгорела после пожара? неважно.
мечтам дана возможность быть,но редко осуществляться.
а если нет мечты,то ты не человек,если говорить вкратце.
и самое страшное - быть без надежд,но в одежде от кутюрье славных,
с улыбкой,затянутой потуже,зрачки поуже,и главное,ах да,главное -
быть всех лучше.
и смеяться над шутками в десятый раз,чтобы не заплакать.
не показывать себя никому,никогда.
ни сегодня,ни завтра.
ни до и после зарплаты.

слова не бывают аккуратны,люди бывают нелюдьми.
пусть тот,кому за двадцать,меня споил,
но рассказал всю правду о жизни.
он смело получит овации,рассказав мне,какой же я дебил.

как я грубила не тем людям и получала все обратно,
как меня просили допивать,но не допила,потому что
не встану завтра.

и вечер мне казался добрым и уютным.
до первой любви и до первой дружбы,
а сны уже стали обоюдны,ясны,
напоминая мне казнь,службу.

это я ненужный лист в твоей книге,
если это не книга жалоб.
меня можно вместить в одну строчку,
в клеточку одну,я людей,знаешь ли,никогда не держала.

нет ,не зажала любовь,нет ,не пустая.
но кто-то говорил,что я становилась все хуже и хуже,
и вновь я смеялась.

и я с реальностью взрослею, и не рисую улыбок на мониторах.
мне стало шибко больно от повторов анекдотов,
от всяческих игноров,от вопросов "кто ты?".