Дорога

Опять весна. Сырая полоса
Ныряющей то вниз, то вверх дороги.
Дурною бесконечностью леса,
У горизонта впившись в небеса,
Всё тянутся, как серые остроги.

Вползает в гору мой автомобиль,
Он стар, его года не есть богатство,
Он с жалким хрипом просится в утиль
-А до жилья ещё с полсотни миль-
И глохнет, предавая наше братство.

Его мотор не выдержал, а мой,
Стуча в груди, к тебе всё так же рвётся,
И вслед за надвигающейся тьмой
Неслышно выступает призрак Той,
С которой тоже встретиться придётся.

С той женщиной, но только не сейчас,
Хоть неизбежность встречи очевидна,
Ещё не израсходован запас
И, кажется, далёк ещё тот час,
Когда мотор в груди собьётся с ритма.

Здесь за сто вёрст ни дыма, ни огня,
Крадётся вязкий мрак на лапах волчьих,
Но женщина одна хранит меня
От той, что спину взглядом леденя,
От левого плеча уйти не хочет.

Но только ей меня не одолеть,
Ладонь с плеча под взглядом убирая,
Бесславно уменьшается на треть
И исчезает та, чьё имя Смерть,
Когда глядит в её глаза Другая,

Чей фотоснимок справа на стекле
Уводит прочь бессмысленные тени
И не даёт сомкнуться липкой мгле,
Уверенно по стынущей земле
Очерчивая взглядом круг спасенья.

И я всегда черчу такой же круг
Вокруг себя, как в гоголевском "Вие",
Когда кривым шипом ползёт испуг
Под сердце, а в висках стучит:"А вдруг?"
И недоступны способы иные.

А что ещё? Языческий обряд,
Когда все звуки глушит расстоянье,
Единственный, не знающий преград,
Разматывает сотни мегаватт
На все меридианы мирозданья.