Как трели плетёного кресла,
Как книга, забытая в нем,
Последним апрелем воскресло
Отжившее сердце моё.
Я - странник, я дух сновидений,
На красном и чёрном- зеро.
Посланник стреляет, а гений
Безвольно роняет перо.
Не в ночь очарованной птицей,-
Дорожкой в весеннем саду,
Я, может быть, даже проститься
К соседям хорошим зайду.
О, Солнца горячие нити,
О, Воздух, пьянительно чист,
О, Жизнь моя, вечный учитель
Ловить дорогие лучи.
Бунин
© Copyright: Алексей Меньшенин, 2013
Свидетельство о публикации №113071107705
Свидетельство о публикации №113071107705
Рецензии
