Вникая в мысли окаянных,
Сама себя поработив,
Не вспоминая лица безымянных,
Иль может даже не забыв.
Скитаешься безлюдной ночью,
Пытаясь сердце уберечь,
И от тоски нет больше мочи,
Свечу осталось лишь зажечь.
Они увы к нам не вернутся,
Наш мир теперь на веки чужд,
И стоит лишь тебе проснуться,
И вновь в округе столько нужд.
Ах как все это было бы прекрасно,
Не уходя туда однажды человек,
Опять дарил свою он ласку,
Как-будто выпал первый снег.
Но нет возврата с мира мертвых,
Они теперь живут в сердцах
И не обнять фигур нам статных,
От них остался только прах.
В наших сердцах...
© Copyright: Маргарита Пискарева, 2013
Свидетельство о публикации №113071007068
Свидетельство о публикации №113071007068
Рецензии