Четвертый день тоска терзает юного поэта,
Сидит во тьме и что-то странное в глазах.
В руке перо, чернильница блистает в свечи света,
Его здесь нету, он в своих внутренних мирах...
Стоит скучая чашечка со стылым кофе,
Лишь пара строк начерканы его пером.
Корявый почерк разберет лишь только профи,
Но это и не надо - он его сожжет потом.
С ударом в колокол все мысли разбежались,
Немного вздрогнув, вернулся в мир поэт.
Вздохнул с досадой, глаза вдруг поменялись,
Поджег листок и погасил он свечки свет.
Так проходили его ночи с вечерами,
Писал стихи поэт лишь только для свечи.
Так будут проходить года за месяцами,
Пока не спустит дух поэт наедине в ночи...
***
© Copyright: Матвей Волков, 2013
Свидетельство о публикации №113071006857
Свидетельство о публикации №113071006857
Рецензии
