Как тянутся часы до нашей встречи...
Текут, как мёд густой в жару из сот.
Прохладно. Вечереет. Зябнут плечи,
И луч луны чертит наискосок
Подол домашнего застиранного платья.
Но я в мечтах уже в твоих обьятьях
И чувствую твой поцелуй в висок...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.