По утрам

Умирать хочется  по утрам, примерно в 4 часа, когда город  томно спит, уткнувшись в иссиние небеса, когда дремлет и кот, и пес, и пустынный плес, и многоквартирный дом, и башенный кран.
Когда никто, ни сбоку, ни свысока, не толкает, не дергает за нить, когда нужно угрюмо спиртное пить, варить амфетамин, плести паутину интриг,  заключать пари, или, при свете свечи рисовать с чужих фотографий закат.
И если нет ни амфетамина, ни холста, если не с кем, да и не хочется засыпать, если закрыт на ремонт единственный паб, иди на улицу,  где только вывески и бомжи, прыгай по лужам в нелепом желанием жить, лет 320, или, хотя бы, до ста.
А умирать – можно в любой момент. Смотри – тебе уже 25, 30 и 33, силы уже не те и огонь не горит,  вместо метро  - внедорожник цвета травы, но, как и раньше, хочется плакать и выть, и водружать себя юную на постамент.
Тогда  было все  проще, мир вокруг бел,  и лучше и чище  намного,  словно море зимой, когда никого нет, когда проживала две и более жизней за день, себя ли, кого-то  ли ради,  и даже если когда-то искала бога, то находила его в себе.