про трамвай

По улицам трудным, московским, неправильным,
которые знать никого в лицо
не знают,
трамвай продвигается, всеми продавленный.
Трамвай совершает свое кольцо.

Притупленный свет его друг затуманенный,
Скрипучая дверь довершает сюжет,
И утром он снова всеми израненный,
отправится миру во след.

И думать ему как будто бы нечего,
И некогда - люди всегда в суете,
Но все же он ждет не первого встречного,
Назло входят именно те.

Они очень редко натужно смеются,
а чаще ругают дождь
с зонтов капли падают и трясутся,
на полу, здесь и рядом - сплошь.

Усенный ливнем, трамвай тихо плачет
звенеть не находит сил,
водитель ругает его и собачит
водитель хочет уйти.

Он едет по чистым и едет по сретенке
и смотри на спины людей,
они, подчинясь неведомой лесенке
торопятся из детей.

Забитый, забытый, зажатый, затиснутый,
он ждет по-прежнему так:
чтоб чьей-то рукой неяркой, но милой
на окне рисовали знак.