И она мне говорит

И она мне говорит:
«У тебя красивое платье,
но в глазах пустота.
Ну чего же ты плачешь?
У тебя ни боли, ни страха и ни тепла.
Он тебя вёл на плаху,
а ты уверенно так за ним шла.
За тобой — все ветра, за тобой — холода,
на его лице лишь улыбка,
а в глазах — непроглядная тьма.
Ты разбилась, родная,
и, казалось бы, виновата сама,
но твоя нежность тебя же
сгубила. Ты сгорела дотла.
Моя милая девочка,
такой сильной была,
пока не коснулась его чёрного дна.
Пока не явилась
эта чёртова не-до-ве-сна,
ты погибла
в тот март, в пять утра,
в его же постели,
когда мёрзла душа,
за его же спиной,
укрываясь от льда.

-

Ты погибла, за утренним светом,
выискивая руки его второпях.
Ты погибла за блёклым рассветом,
не решаясь уйти, ты стояла в дверях.

Слишком бледная и заплаканная,
он не помнит тепло твоих пальцев.
Твоё сердце теперь с заплатками.
Ты ведь знаешь, как сложно прощаться.

Я не помню твой голос. Всё вокруг ты кроешь молчанием.
Я искала тебя в пустоте, а нашла, неживую, в отчаяньи.

Он тебя мог спасти,
но не спас.
Он к тебе мог прийти -
не пришёл. Он погас.
Зря зажжённый твоими мечтами -
он плевал на твои «Что же с нами?»

Тише-тише, не плачь, успокойся.
Я тебя только правдой лечу.
Ты сама себе псевдо-расстройство,
Сама душу отдаёшь палачу.

Я твоя. Я родная, ты слышишь?
Не изменится наша дорога.
Я дышу, пока ты со мной дышишь,
я с тобой до последнего вдоха.»