Мечты сладких грёз

Глаза стоит закрыть, вдруг, почудится мне –
отчий дом наш стоит, в той,  родной стороне.
Там крылечко, фасад, с крутой в ставнях резьбой
и за домом наш сад, пчёл, при вылете рой.
Они дружной гурьбой, улетают за хаты,
здесь стоит отчим мой – в сетке, в белом халате.
Вижу, мама выходит, закрыв, дверь за собой
и вдоль пасеки ходит – слышен пчёлок писк, вой.


Плохой отчим ходок, несёт рамки, все мать –
им душистый медок, предстоит покачать.
Отчим, в плен угодил, в ногу раненый был –
немцам, чтоб не лечить, пришлось, всю отпилить.
Смастерили ему, деревяшку, в плену
и с ногою такой, он вернулся домой.
Шёл, стучал ей об пол, всё дрожало кругом,
и качался наш стол, пол ходил ходуном.


Вижу, лес наш родной – всё тут, в нём на виду –
край грибной, неземной, по грибы я иду.
Там берёзы шумят, дубы в небо глядят.
По сто лет, уже им, белки скачут по ним.
Грибы разных мастей, в лесу этом растут.
Собирай их скорей – грибников они ждут.
Па просветам, по мхам -  грибов, белых полно,
та краса, всем грибам – лес наш славят давно.
Мечты сладостных грёз – душу ранят всегда,
опечалят до слёз, возвратят, вспять года.