Когда амнезия пишет письма

всё просто разложить по полкам
и в страницах свою оставить память
но остаётся всего-навсего нисколько
от осознания быть в кому-то нужной гавани
и плести себе, что чего-то стоишь
и верить свято, что тебе есть где-то место
внутри груди место лишь пустое
вместо ответов лишь обещания, что лишёны чести
и падать вниз лицом, смотря невинно в небо
спиною ощущать бесконечность пустоты
и не сыскать на вопросы все свои ответы
не узнать грани своей душевной черноты
здесь умирают всего лишь только раз
кто знает - те это уже не повторяют
слёзы в воздухе отражают чудеса
и тайны своей никогда не открывают
писать кому-то письма, в них что-то отражать
закладывать надежды последние осколки
и хочется кого-то на груди своей распять
не понимая, что в тебе надобности нет нисколько
и не бояться и не выбирать
свой путь по шёлку превратился в битву
куда и от чего бежать
по полю или по камням, по иглам
растерзанно, бессовестно и рьяно
расколото, разобрано, убито
глаза закрыты, но кожей ощущают
что живого нет, и никогда не было
и спотыкаясь на чужих ошибках
на своей совести, что не смыкает глаз
оправдываться на берегах забытых
и спать с мечтой, от которой есть лишь прах
списать бы всё на какие-то изъяны
и узнать, что же мешает спать
как дорого быть здравомыслящей обезьяной
ведь сердце сложно так заставить ждать
как буревестник пролетать над прошлым
и увидеть, как измениться вдруг пришлось
как стал никем, похотливым, пошлым
от чего уйти, чем пожертвовать смоглось
сто степеней и ступеней безумства
расколотые по жизни по пустой моменты
коснись рукой, если нет страха беспутства
ощути темницу, побудь сам жертвой
и написать о своём желании
о пережитке каждой своей муки
написать, что живёшь лишь чудесами
написать, что от жизни только скука
поверить во что-то и снова забыть
включить минут на пять чувство героя
всё потерять и ничего абсолютно не найти
рукой коснуться всё прошлое, былое
и выстрел в спину от любви прошедшей
и выстрел в лоб от своей мечты
ножи и яды, с ума сошедший
идёшь по пустыне своей пустоты
и всё так просто и невозможно в то же время
так изменился мир или просто, всё же, стал скуднее ум?
куда бежишь ты, мне отмеренное время
почему я жить стал наобум?
почему, скажите кто-то, я здесь очутился
в то время, где мне места нет
почему, за что здесь я родился
опоздал жить на пару сотен лет
и я есть здесь, хотя меня и нету
распоясанный, пустой, чуть-чуть убитый
куски души ищу, что разбросаны по свету
и ум расколотый, что в письме хранит все мои секреты