Окраина для души. Ирина Бжиская

            Разное

Убегает перрон за окном...
Уезжаю...
От разбитых надежд
уезжаю, спеша.
И холодный вагон
стуком не раздражает.
Не очнулась ещё
от обиды душа...
Твой пронзительный взгляд
на прощанье...
В отместку
молча села в вагон.
Ты остался, кляня?..
За окном убегают
поля, перелески...
И не поезд - судьба
в даль уносит меня.
Может, зря я спешу?..
Может быть...
Будь что будет!
Нить любви, разорвав,
я сумею ль связать?..
И. пожалуй, лишь время-судья
нас рассудит.
Вот и всё, что тебе
я могла бы  сказать...


           Осенним вечером
             (рондель)

Тьма зашторивает окна.
Наступает ночь.
Дождь... и стёкла – в каплях... мокнут...
Радость напророчь
мне погода. Сердце ёкнет
как тогда – точь-в-точь –
тьма зашторивает окна...
наступает ночь.
Ты приходишь, и объятья
наши горячи...
Где потеряны, узнать бы,
от любви ключи.
Тьма зашторивает окна...


                Зимнее

От слякотной погоды – ни следа...
Лёг первый снег... Морозец щиплет щёки...
И в восхищенье мы не одиноки.
Поблёскивает снежная слюда,
Зима во всей красе предстать спешит,
вокруг разбросаны её визитки –
пушистые и лёгкие накидки
на спинах припаркованных машин,
Прикрыта снегом веток нагота,
под ним – рисунок тротуарной плитки,
и белых проводов повисли нитки...
И сказочная всюду красота.
Под вечер фонарей зажжётся ряд.
В потоках их искусственного света
увидим золотые эполеты,
что на плечах у дворовых оград.
От слякотной погоды – ни следа.
Оттанцевали первый вальс снежинки.
Мороз рисует на окне картинки
блестящими кристалликами льда.


                * * *

Потеряла ключи
от сезонной квартиры Весна.
Видно, где-то кармашек плаща
оказался с прорехой.
Ей, конечно, сейчас не до радости
и не до смеха –
Март уже на исходе! –
надрывной печали полна,
понимает – карт-бланш
у надменной холодной Зимы,
та всё сыплет снега,
и морозцем нет-нет, да пугает,
и улыбку небес
серым пологом всё закрывает
и ликует –
украсть не украла,
ей дали взаймы
это время, чтоб вволю натешиться.
Только Весна
слёзы вытрет, прогонит печаль,
на душе потеплеет.
Зиму выставит вон
и за дело возьмётся смелее,
чтоб исчезли
остатки холодного зимнего сна!


                Поздняя осень

Кустов и деревьев чубы-завитки золотые...
Их ветер, взгрустнувший без устали, кажется, треплет...
А Осень хлопочет... Но хлопоты эти пустые.
Она понимает, скрывая души своей трепет.
Разорвано небо на серые, синие клочья.
Растрёпанный ветер меняет их часто местами.
И солнечный свет в письмах Осень лишь многоточьем.
Тепло ускользает... Поспешно прощается с нами.
Уж иней ложится на землю иными утрами –
рисунок искрится и выглядит очень богато...
Задумалась Осень... Печаль изливает дождями –
в сезонной судьбе не отмечена точка возврата.


            В Кисловодском парке

Время мельницею мелет
быль
и превращает в небыль...

Острые вершины елей
иглами проткнули небо.
Ветер ласково колышет
распластавшиеся лапы.
Ароматом хвои дышит
воздух,
верным эскулапом
мне врачует тело, душу...
Состояние покоя
принимаю я послушно...
Пенье птиц над головою...
Голубей воркует стайка
у скамейки.
Осмелели.

Угощенье попрошайкам
рассыпаю, не жалея.
Благодать...
Синеет небо
у вершин столетних елей...

Было...
Превратилось в небыль...
Время мельницею мелет...


             Непостоянство


Канва небес ещё чиста...
Умело с чистого листа
погода-белошвейка начинает
самозабвенно и легко
стежками белых облаков
узор творить, себя не повторяя.
Не налюбуюсь красотой.
Шепчу: «Кудесница, постой
и не спеши свои менять узоры!»
Не тут-то было! Белый цвет
ей надоел. И дела нет.
На серый поменяла очень скоро.
В нём исчезает синь небес.
Кричу: «Какой вселился бес
в тебя?» Дождём ответила шальная.
Из тёплых струй свила ручьи.
они журчат: «Ничьи... ничьи...»
Без устали бегут... Куда? Не знают...


             Гроза прошла...

Гроза прошла...
Гроза прошла...
В углу окна, как метка,
прилип листок от тополя напротив.
Качелями раскачивалась ветка
от ветерка на бреющем полёте.
И капли влаги с листьев осыпались
на мой цветник в постиранной рубашке,
где весело и радостно смеялись
и лилии, и флоксы, и ромашки.
Ещё вода текла по водостоку
кристальной струйкой, попадая в бочку...
В разрывы туч пробралось солнце боком,
спеша грозе над i поставить точку.