Июль. Седьмое. Воскресенье.
Проснулся рано
И в тиши
Прочел молитву во спасенье
Моей измученной души.
Но отчего на сердце тяжко –
Возникли в памяти
Друзья,
Им поминальную бумажку
Заполнил, слезы не тая.
Сжег на свече, дымок истаял,
Успев бесследно
Ускользнуть,
Подумал – истина простая:
Такой короче к Богу путь
Жара накатывала быстро,
Пылала солнечная
Печь,
По Фаренгейту стало триста,
Пора свои бумаги жечь.
Собрал тетради и блокноты.
Свободен! –
Это благодать.
Зачем мне грустные заботы –
Стихи – их некому читать.
Я сбросил груз ошибок прежних,
Очистил захламленный
Кров,
Скольжу легко и безмятежно
И новых не коплю стихов…
Но в мыслях есть, увы, изъяны
(Признаться в этом не легко)
На поводке своих обманов
Уйти смогу ли далеко?..
Июль...
© Copyright: Лев Постников-Седой, 2013
Свидетельство о публикации №113070805559
Свидетельство о публикации №113070805559
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
