Гражданин Окраины. Денис Поваляев

   Как сыновей

Ночь. Гудит холодильник на кухне.
В центре вязкого города N
Я во сне всё никак не потухну
И о том не жалею совсем.

Мне сегодня опять не спокойно.
Мне б рубанок – да доски строгать.
Сам себе я кажусь недостойным
Для того, чтобы мне помогать.

И кидаюсь: от плоского – к Богу,
От простейшего – к высшему в нас.
То беру на себя слишком много,
То порочу себя напоказ.

А не так-то и много мне нужно –
Примириться с природой своей
И принять на себя эту службу
Как потребность растить сыновей,

Как обязанность жизни святую!
Сам себе нарисую черту,
Пусть другие над формой колдуют –
За основу возьму простоту,

Красоту и предельную честность.
Честным быть – не изысканность – труд.
Пусть во мне эту злую прелестность
Правда жизни и свет перетрут.

И тогда, как хорошие люди,
Поокрепнут и сил наберут
Те стихи, для которых я буду,
Те стихи, что мне сердце скребут.

Я смогу отпустить их спокойно,
В мир, что полон забот и страстей,
Зная, что с простотой и достойно
Я их вырастил, как сыновей.

          * * *

Давайте развлечем себя стихами,
оставив все проблемы на потом?
Не пивом, не вином, не шашлыками,
а хлестким и насыщенным стихом.

Давайте соберем большие залы
и будем в них греметь и грохотать...
Мне даже на секунду показалось,
что излучать мы сможем благодать.

Давайте будем чувствовать так много,
чтоб не вместить всего в одной душе.
Давайте выбирать себе дороги
с угрозой на последнем рубеже.

Давайте ввысь! Да что вам тут такого,
чтобы бояться это потерять
в попытке в тишине увидеть Бога?
И записать чернилами в тетрадь:

«Сегодня встречусь с Ним,
и будет пусто
и благостно...»
Такая тишина
является предвестником Искусства,
которое не сбросишь из окна

и не закроешь в клетке.
На три века
останется бродить из уст в уста
Предание о жизни Человека,
которым управляла Красота.

     * * *
            Ирине Яворовской

Но разум протестует всё равно,
Ведь от него не скрыть свободы духа.
Кругом разор, унынье и разруха,
И красным в миг окрасилось сукно.

И не снести такой свободы духа,
Когда на бестелесный ореол
Напали все возможные из зол,
И вопли их уже коснулись слуха.

И в голове всё крутится одно:
Что будет всё не так, как ожидалось,
Что ничего на свете не осталось,
Что не тянуло душу бы на дно,
Что б тёмным чувством сердца не касалось...
Но разум протестует всё равно.