Розовый

В моей палитре розового нет,
Багровый, чёрный, белый - основные:
И белый - это та Любовь,
Которой матерью - сама София,
И это - вера и надежда на спасенье;
Багровый - то сочувствие, не чувство,
Хотя оно сильней всего порой...
А в чёрный одеваюсь я обычно,
И это - оболочка и искусство.
И, хоть я в гордом звании "поэт",
Но гимнов розовому, право, слишком много,
И потому, черна ль моя дорога,
Или бела - пусть розовой тропой идут другие...
Да, я романтик, но зачем мне их очки?
Они не зоркость - слепоту дают,
Не манит столь обманчивый уют,
Да и к чему пути подобные ведут?
Да, эрос-бабочку хотят поймать. Берут сачки,
И кто-то даже, смотришь, и поймал,
Но кто поймал, тот понял, что на деле
То, что ловил, само теперь поработит.
И есть здесь те, кому вновь повезёт,
Хотя в очках, случайно верно выбрали господ,
Но это редкость, хоть удача (и какая!),
Но неизвестно, в счёт или не в счёт.
Мне, впрочем, нечего ловить
И некого
И даже, видно, нечем,
А значит - прочь от розовой тропы!
Довольно веры, и надежды, и любви,
Но только тем, которым матерь - Мудрость.