I
Этот мир есть клише, где беззвёздные крыши,
и потеют очки от того, что мы дышим.
Дрожит воротник на постылом морозе,
потому что в груди есть свой собственный Морзе,
и ты берёшь мою руку, когда утро несносное
превращает все лотосы в белые розы.
Этот мир без границ, если верить дыханью,
без возвратов и мести за смех и создание,
а всё остальное, - из листовок, с экранов, -
это пульс мира грёз, просто капли из крана.
II
Раннее утро - проверка на прочность,
все ощущения со знаком "х2".
Контраст ваты лица и ума пылкой мощности,
где любая остановка - это беда.
И прикосновение, как приговор;
иди же, иди, мол, сейчас всё растает.
Бог, ты - вор!
Верни мне память!
13.02.2013 / 6:30, 6:40
Пульс
© Copyright: Полина Исландия, 2013
Свидетельство о публикации №113070707954
Свидетельство о публикации №113070707954
Рецензии