Париж. Бастилья хмурит гранитный лоб.
Пока всё тихо. В церкви спокоен поп,
Король спокоен – вечен, конечно, трон.
Гвардейцам можно дальше считать ворон.
Никто не думал – знаю сегодня я –
Что кто-то мудрый, прямо-таки змея
Отдал приказы – и понеслась толпа
Свергать титана с глиняного столпа.
Безумье! Словно снится кошмарный сон.
Лес рубят – в треске щепок я слышу стон.
Таков закон циничный – переворот
Своё потомство первым потащит в рот,
И нам бы надо помнить всегда процент
Людей, безликих, словно в стене цемент.
Он держит всё – он кровью скрепляет всех,
Терпя забвенье, злобу, ехидный смех.
Спасибо им – познавшим покой глубин,
Ушедшим ввысь по лезвиям гильотин.
Париж, Бастилья...
© Copyright: Ингвар Никольский, 2013
Свидетельство о публикации №113070706847
Свидетельство о публикации №113070706847
Рецензии