Поэт

Дверь, короткий коридор, тёмная, полупустая комната с единственным, сводчатым окном. За окном ночь. По полу комнаты разбросаны скомканные листы бумаги. В центре комнаты стоит прямоугольный стол. С левой стороны стола лежит обрывок верёвки, справа – икона Спасителя. Посередине, в гранёном стакане горит свеча. Свеча – потому что крюк для люстры над столом пуст – люстра, с вырванными проводами, валяется в углу. За столом, спиной к двери сидит человек и что-то пишет.

Я подвёл вас, простите меня.
Мне не вынести это, увы.
О непрожитой жизни скорбя,
За собою сжигаю мосты.
Не воскреснуть мне – я не Христос,
Что собрав все грехи на земле,
Тяжкий крест, на Голгофу понёс,
И терновый венок на челе.
Я своих неискупных грехов,
Целый ворох на душу взвалил,
Ненаписанных гору стихов,
Кровь горячая – вместо чернил.
И стою на развилке дорог,
Я не знаю, куда мне идти –
То ли к Господу в светлый чертог,
То ли к дьяволу…  Боже, прости!