Июль так медно льет свои причуды
на россыпь листьев, на седой асфальт.
Шумит шоссе, и воздух, как в запруде,
течет ко дну. Гудит протяжный альт
тугих эмоций, моет дождик время.
Парит июль, и парит душно темя.
В ростках имен, в чудной капели мира
шипит судьба, а нынешний разлад
так тихо мне накидывает ад
на безмятежность... За окном так сыро...
Четвертый вдох, а выдох неуместен,
и яд разлит на камни. Хрип тоски
мне брызнул на вспотевшие виски.
Я был поэтом, был им повсеместно,
и оттого стихи мне не с руки...
6 июля 2013
Не с Руки
© Copyright: Антон Бубеничек, 2013
Свидетельство о публикации №113070705989
Свидетельство о публикации №113070705989
Рецензии
Ну что сказать, слова здесь неуместны. Мне нравится, так искренне, так честно, такая боль и грусть свозит, парит. А ты - поэт, хоть и не знаменит!
Антишина Татьяна 09.07.2013 20:53 • Заявить о нарушении
Антишина Татьяна 09.07.2013 20:53 • Заявить о нарушении
И хоть не знаменит я, но поэт. Да будет мне почет на склоне лет)))))))))))))
Антон Бубеничек 09.07.2013 22:07 Заявить о нарушении
Антон Бубеничек 09.07.2013 22:07 Заявить о нарушении