В чистилище

     В   чистилище
(из сборника "Память души")

Я  несу  свой  булыжник  и  долог  мой  путь
по  тропе  у  обрыва, у  Бездны.
И  не помню, когда  началась  эта  жуть -
нет  часов  в  этом  Мире  Возмездном…

Нет  здесь  дней  и  ночей, ни  земли, ни  воды…
Бездна  щерится  алчным  оскалом…
Мы, бесплотные  духи  бесплодной  среды,
пробираемся  молча  по  скалам.

Бросить  камень  нельзя  -  я  почти  невесом:
Бездна  в  миг  засосёт  пылесосом…
Надоело  стонать:«Почему  всё  не  сон?!»
и  копаться  в  обрывках  вопросов.

Я, конечно, за  дело  отправлен  сюда -
за  работу  в  столичной  газете…
Я  прозрачен  сейчас, как  прозрачна  слюда,
но  расписан, как  стены  в  клозете.

Монотонным  шажком  мы  шагаем  гуськом…
Кто-то  там, впереди, бросил  камень -
Бездна  тут  же  пахнула  смердящим  душком
и  бедняга  поднялся  над  нами.

Как  туман  заползает  в  траншеи  и  рвы,
сполз  по  краю  обрыва  и  сгинул:
«Эх, милейший, увы…Вы  совсем  не  правы -
камень  был  Ваш  единственный  стимул.»

Мне  сосед, что, шатаясь, идёт  впереди,
надоел, как  когда-то  простата -
всё  бормочет  про  то, сколько  будем  бродить,
добавляя  чуть  слышно  про  стадо.

Этот  бывший  юрист  настоящая  мразь -
архитектор  бараков  и  вышек.
Мешаниной  из  длинных, разгневанных  фраз
разрисован  от  лба  до  лодыжек.

Я  узоры  его  заучил  наизусть,
как  катала  краплёные  карты.
Но  всё  чаще  мне  кажется:  гляну  -  наткнусь
на  просветы, как  дырки  в  плацкарте.

Пригляделся…Не  кажется  -  он  посветлел.
Грязь  исчезла  большими  кусками…
Я  воспрянул  душой  и  едва  не  взлетел,
но  сильней  ухватился  за  камень.

Я  пойду  до  конца  и  пройду  этот  путь.
И  очищусь…Я  в  этом  уверен -
вон  уже, впереди, раздвигается  муть
и  сияют  открытые  двери…