Не жила

Не жила для себя, а жила для «Кого-то».
И – что страшно – ведь «Кто-то» меня не просил,
Проживать, как свои, все чужие заботы
На пределе возможностей, чувства и сил.
Не жила для себя, а жила на витрине:
«Посмотрите, какая хорошая я!»
А сейчас вот гадаю, не зная поныне,
Что во мне - ролевое, а что – про меня.
Я хотела бы снова вернуться к Истокам,
И стоять у Порога, и Бога просить
Подарить мне прямую по жизни Дорогу,
Дать мне сил и Любви просто искренне жить.
Но не просто все в мире моем, так не просто,
И моя непохожесть как будто вина:
Словно я обособленный призрачный остров,
И торчу из воды неприлично одна.
Потерялась я в мире, и в мыслях, и в людях,
Где из каждого слова сквозит кривизна.
Да, Дорога – одна, и другой мне не будет.
И приросшие маски – беда, не вина.
Я стараюсь снимать их легко, осторожно,
Только – глядь,  и опять: засаднило и кровь…
Постигаю Дорогу, насколько возможно
Для меня это действо. И верю в Любовь.
Тяжесть масок уродует лица: морщины
Опускают углы у улыбчивых ртов.
И стареем мы: женщины, дети, мужчины,
И уходим, так и не поверив в Любовь.
И не верим словам: их уродуют маски,
И не верим поступкам – все ищем корысть.
И никак не поймем, отчего жизнь – не сказка.
И вообще непонятно – зачем она, жизнь.

И в людской толчее, как в безводной пустыне,
Угасает источник вселенской Любви.
Мы зажгли от него (сам – себе) по лучине,
И владеем. Все честно: твои и мои.

И 2000 лет вопиющий в пустыне
Душ и глаз человечьих стихающий глас:
«Возлюби!...» Но с тех пор и – так горько! – поныне
Мы как будто уверены: то не про нас…
2009 год