Пародист

Над непослушной рифмой млея,
Сопя над песенным куплетом,
И в страшном сне я не посмею
Всерьёз назвать себя поэтом.

Мне, разве, было бы по силам
В калачный ряд с суконным рылом,
С язвящим, словно жало, словом
Явиться новым Ивановым.

Поэты прославляют вольность,
Они на дыбу за свободу,
Поэт в России – это совесть
Нечасто трезвого народа.

Поэты влюблены в деревья,
В луга, в туманы и восходы,
А я, приехав из деревни,
Стал щелкопёром беспородным.

Я жизнь растрачивал упорно
И, пропитавшись злою скукой,
Водяру дул, курил махорку
И поспешал за каждой юбкой.

И плакал пьяными слезами
Среди застойного застолья,
Когда давился я словами
Напополам с горячей кровью.

Не принимал я труд напрасный,
Я видел - это бесполезно:
Народ, в безволии погрязший,
Глаголом жечь, клеймить железом.

К чему вставать на путь опальный
И биться в каменную стену?
Сподручней анекдотец сальный
Шутейно срифмовать со сцены.

Зачем идти путём тернистым,
За правдой следуя до края?
Податься проще в пародисты,
Народ глаголом потешая.

И мы смеялись до икоты
И хохотали до упада,
Мы цирком сделали работу,
Борделем заменив порядок.

Так и живём, уставясь в «ящик»,
С кривых зеркал дерьмо снимая,
И дышим серою смердящей,
За юмор бесов принимая.

А я, наморщив лоб бугристый,
Не улыбнусь России новой.
За всё спасибо пародистам!
Хвала за это Иванову!