Человек, укороченный
На длину своих ног,
Уговаривал очередь,
Чтоб хоть кто-то помог.
Он с каталки уродливой
Кепку к людям тянул,
Бормотал, что за Родину
И горел, и тонул,
Что кусал губы до крови
От контузий и ран,
Что надолго запомнили
Его Балх и Шиндан,
Что отпущена малость
Ему землю топтать,
Жалко, ног не осталось,
В Бога, в душу и в мать!
«Дайте, сколько не жалко,
На протез для культи!»
И блестела медалька
У него на груди.
Шёл народ по проспекту,
Улыбался в ответ,
Не росла в его кепке
Кучка мелких монет.
Я утишил походку
И, как давящий груз,
Положил «пятисотку»
В его грязный картуз.
Что ему там подали?
Сколько кто положил?
Ни значка, ни медали
Я-то не заслужил.
Ну, какое мне дело,
Если деньги пропьёт?
Моё юное тело
Не кромсал пулемёт
Похмелиться – святое,
Если трубы горят.
Что забыт ты страною,
Уж прости меня, брат…
Инвалид
© Copyright: Борис Нестеренко, 2013
Свидетельство о публикации №113070601522
Свидетельство о публикации №113070601522
Рецензии