поэт

В городе, где не было ни морозов, ни лета
Жил поэт с кипящей лавой в крови.
И сколько бы он не мотался по белому свету,
Каждая строчка в тетради была о минувшей любви.

Скитался по морю и суше, по самому небу,
И видел горящие пламенем жизни глаза.
И часто, в припадке, его вопрошал я, мол, где же ты не был?
А он, неизменно, свой взор поднимал в небеса.

Был так романтичен, от части, подавлен житейскими тяготами.
И пил только ром с вишневой настойкой в барах.
А в мыслях витал где-то рядом с японскими пагодами
Затерянными удушливым дымом табачных кумаров.

О прожитом времени  всегда вспоминал с улыбкой,
Кривой и убогой, такой, как была его жизнь.
С пером и бумагой дружил, как Корелли со скрипкой
И, хлопнув меня по плечу, говорил: «держись».

И умер он так же, всех переплюнув отцов,
На маленьком острове, в самых глубинах морей.
И, кажется, был мудрее тех мудрецов,
Кто даже на грани  заставляли его вспоминать о ней.