Да нет же, вы так ни черта и не вспомните.
В вашей пустой опостылевшей комнате
Страшно от скуки и тесно от стен.
Ведь ваша любовь умерла – и поэтому
Легче быть богом, чем просто поэтом, и
Сны и сомненья доверив неспетому,
Сам остаюсь я то с этим, то с тем.
Не ведаю, что там творит моя правая.
В рай не пускают (не райского нрава я).
Но, до поры свои крылья сложив,
Я верю: когда-нибудь в утро осеннее,
В час, когда мысли, как в детстве, рассеянны,
Мой самолетик взлетит с карусели, и –
Вот оно небо. Прощайте. Я жив.
Осеннее
© Copyright: Степной Тигр, 2013
Свидетельство о публикации №113070506335
Свидетельство о публикации №113070506335
Рецензии