Отчаяние
И почему никто мне не сказал в далеком детстве, помнящемся смутно, какие омерзительные утра, похожие на брошенный вокзал, готовит жизнь по выходу из клетки, пусть даже не особо золотой, железом раскалённым ставит метки, на битых стёклах заставляет - стой. А уговоры – мол, всё это карма, сведение баланса и отчёт – мне кажутся достаточно забавны, покуда кровь на строки не течет, покуда веришь в собственные силы остановиться вовремя во ржи, покуда жизнь трёхкратно не спросила за леность веры и за святость лжи. Не то чтоб жалко времени, впустую потраченного мной на алфавит, - каракулями на стекле рисуя, она теперь со мной не говорит, и некого спросить, куда же боле, где сил украсть, где выпросить мне кров? И, осознав бесцельность этой боли, я проклинаю небо, как Иов.
© Copyright: Кровь На Снегу, 2013
Свидетельство о публикации №113070304742
Свидетельство о публикации №113070304742
Рецензии
