Про Это

Зачем мне Ваша расписная сторона?
Когда я сам уже не весел.
Иду склоняясь, как стрелки на часах,
И умиляюсь от прохожих песен.

От осени до первых полевых,
Я был всегда болеющий бродяга.
От вьюги кутаясь за воротник,
Я знал, что ждет меня моя отрада.

А Вы не ждали. Вы все ютились у плиты,
Ходили Вы по комнате, встречали Вы гостей.
Едва ли уловимой, нежной линией,
Касались Вы чужих, мужских плечей.

Мне другом в эту пору был Шабли,
Он севером овеян, дивный голос,
Он пел, он что-то говорил,
Заткнув всех прочих мудрецов за пояс.

От совести не убежать в степи!
От Вас не скрыться даже в южных водах.
Смотреть на блеск сияющей луны,
И отражаться там же, где-то, скоро...

Порой мне кажется, что это был не я,
И что не я тогда Вас брал за руки.
Но что за адская судьба,
Ведет меня на эти призрачные муки.

Вагон, Плацкарт. Я вновь куда-то в путь,
Меня не остановит злая вьюга.
И голос Ваш забыть когда-нибудь,
Поможет мне попутчица подруга.

Я все решил, я больше Вам писать не буду!
Слишком губительны для Вас мои слова.
Но вспоминать о Вас я не забуду,
Сквозь ночь смотря, в упрямые глаза.