С этой тоской,
С этой искомой комой
Пили все дни молча, не просыхая,
Чтоб не нашла их серость иллюминаторов-окон,
Плача детей, крика подростков-манипуляторов,
И потолочных сорванных вентиляторов.
Кто-то готовит ростбиф,
Кто-то картошку жарит,
Их ничего не старит,
Тянет стакан рука,
Юного старика,
Силится, чтоб держала
Это живое жало,
Бог с ним, что мир так жалок,
Нам ли беречь печень,
Все мы здесь части свалок,
Лежа на дне легче,
Здесь нас никто не лечит,
Не тяжелы плечи,
Немногословны речи,
Вздрогнем и опрокинем,
Что из того что сгинем,
Что из того что канем,
Чтобы остаться дольше,
Нужно родиться камнем.
Нет на земле чуда
В полупустых сосудах,
Выпьешь и отпускает,
Только потом худо.
С этой тоской
© Copyright: Ирина Булгакова 79, 2013
Свидетельство о публикации №113070204125
Свидетельство о публикации №113070204125
Рецензии