В этих травах скудных, пыльных
Мне не скрыться с головою,
Здесь в степи моей ковыльной
Чувствую себя травою.
Не сберег отцовский опыт,
Как ковать свой дух под сталь.
Раздувают смрад и копоть
Те, кому страну не жаль.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.