Он был безмерен, как крутое небо...

Он был безмерен, как крутое небо,
Он был несчастен, как лиха-беда,
Писал стихи, питаясь коркой хлеба,
И отправлял их стайкой в никуда.
Но  там, приняв стихи за божью веру,
На пьедестал мгновенно вознесли,
И объявили первым кавалером,               
Не существующей в космосе земли,
Он в стих кидался , с криком, как  в атаку,
Наглядно, зримо - пан или пропал,
И отдышавшись,  после буйной  драки,
С улыбкой кроткой тихо напевал.
Нет, не бросайте строк пустых на ветер,
И не пугайте рифмы злым  огнем,
Мы для любви живем на белом свете,
О ней в стихах своих с мечтой поем.
Но для любви найдите  королеву,
И подарите  сразу миллион,
Налейте сталью жертвенное тело,
И не пытайтесь лбом пробить закон.
Но бойтесь, рока, он решит иначе,
И в прозу жизни может вас  вкатить,
Подбросить вам сермяжные задачи,
И бой-жену, с которой надо жить.
И вот тогда, пойдет все наизнанку,,
И вы начнете ангелов просить,
Вернуть мечту, соседку куртизанку,
И вечный стих, что можешь сотворить.