Сани, снег да месяц...

Сани, снег да месяц, кони бьют копытом,
Где ты, мое счастье,где оно зарыто?
Меж петлей и рюмкой, путь мой напророчен,
В чем я провинился, что рожден порочным?

На душе разгульной-лишь рубцы да раны,
За спиной бродяжьей - тюрьмы, да катраны,
Нищему под ноги брошенной монетой,
Отзвенела юность вольного поэта?

Холостых, замужних, вдовушек курносых,
Я любил так страстно,просто, без вопросов.
Как Пиаф - распутных, как Монро - гулящих,
Как Мадонна - страстных, сучек - настоящих.

И худых и толстых щупал я со смаком,
Самому то было 25,да с гаком,
Вёдрами сивуху пили без закуски,
Вообщем,отдыхали чисто мы по русски.

Но устал от жизнь, вгрызлась в душу скука,
Горькое похмелье, пей со мною сука.
Прячась от закона задыхался в норах,
Мне - бы вместо клетки, крылья да просторы.

Мне бы вольный воздух закусить туманом,
Только затерялся где то по катранам,
Стос на Молдаванке,терц на Ланжероне,
Но за птицей счастья выдохся в погоне.

Заплутался в чувствах, да увяз в пороках,
Мне - бы, смыть проказу... в церковь, да до - Бога.
Но сквозь сон похмельный, перебитым нервом,
Чувствую дыханье вновь пришедшей стервы .

И давай ласкаться и грешить по новой ,
Заливать реальность горькою бедовой,
И залитым взглядом я спрошу под утро,
Как зовут-то,краля,и вообще...откуда?

А она шалава,промолчит лукаво,
Эх,ты жизнь - похмелье,горькая отрава,
Сорок лет на ветер,жизнь моя ошибка,
Счастья не нажил,горя хапнул шибко.

А за все пороки,я уж сам,пред Богом,
Расплачусь по полной,вот уже не много,
Чувствую дыхание не пришедшей стервы,
А кривой с косою,перебитым нервом.

Ну и пусть-что будет,коль не в рай-так мимо,
Меж петлёй и рюмкой жизнь прошла голимо.
Да легла на решку медная монета,
Вот и спета песня вольного поэта.