Если еще можно чего-то желать:
твою мать,
как же не хочется умирать.
Но это nuздец, милый. Нам nuздец.
А как же счастливый конец?
Если ты и, правда, надеялся на счастливый исход,
Ты идиот.
Господи милый, до чего ж ты был наивен и глуп,
А теперь ты труп. И я труп.
В моём теле 57 пуль.
Нас умножают на нуль
И это nuздец, милый. Нам nuздец.
Чем не счастливый конец?
на нуль
© Copyright: Софья Кучина, 2013
Свидетельство о публикации №113070103634
Свидетельство о публикации №113070103634
Рецензии