Мы пишем, пусть пока записки...

И неужели мы пишем мемуары?
Пусть своей жизни,
пусть не в книги,
пусть для себя
лишь пару строчек,
но каждый день лежит на полке
в папке "вечность".
А мы еще напишем пару свитков.
Забудем, спутаем
и подойдем к границе...
Не страшно?
Или все равно
куда теперь ведут пути?
Порвать и сжечь!
Пусть загорятся
лишь от пары искр,
которые из сердца на последнем стуке
вылетят,
не страшно ведь
теперь. Куда идти,
кому в глаза смотреть?
Себе или тому кто в отражении
опять...
Листать страницы и писать чернилами,
лишь иногда смотреть
как расплываются линии...
Не знать,
искать
себя в глазах
и на обрыве чувствовать
страх...
Смотреть вперед, на ветер,
на то, как солнце полюбило небо,
как морю крылья подарило,
как думаешь, оно любило?
Сожжен последний лист,
погасло
и подарило небу краски
на тихом берегу,
где слышен только голос птиц...
Мы пишем, пусть пока записки,
но буквы в строчки,
строчки в письма,
в конверт,
на полку
в папку "вечность".
А это просто бесконечность...