Поэт погиб, и умертвил собою
Моё вниманье к мелочам земным,
Простой – чужой – Давидовой звездою
Скатилось слово к ямам долговым.
Поэт ушёл – не пешим и не с честью,
Его дорог не читано собранье,
Его рождение, наверно, было местью,
Как ярким светом стало увяданье.
Что мне в поэте, в перемятом аде?
Что мне в себе, когда о нём молчу?
Ему гулять в раскаявшемся саде,
И то ему гулянье по плечу.
Поэт погиб, и умертвил собою
© Copyright: Аврора Сонер, 2013
Свидетельство о публикации №113063003428
Свидетельство о публикации №113063003428
Рецензии