Голос Демидовой,
Стих монотонный,
В эфире.
Бродского вижу,
В какой-то квартире.
Он говорит о себе,
И о личном.
Он говорит,
На русском, отличном.
Снова, Демидова,
Снова стихи.
Многие к ним,
Равнодушны, глухи.
Куча поэтов,
Завидуют дружно.
Но, ничего,
С этим делать не нужно.
Если Ахматова,
Осю любила,
Ладанку, если,
Ему подарила.
Значит, Ценила,
Его странный стих.
Голос Демидовой,
Чуть-чуть притих.
Так, как она,
Пилигримов читала,
Кровь, в моих венах,
Почти закипала.
Голос Демидовой,
Бродского стих.
Вмиг поделили,
Успех на двоих.
Стих его точно,
Узнает любой,
ОН не похож,
На какой-то другой.
Так, как он пишет,
Не пишет никто.
Тихо за кадром,
В квартире темно.
Голос Демидовой,
Снова затих.
Вдруг, замолчал,
И, закончился стих.
Стих
© Copyright: Светлана Братская, 2013
Свидетельство о публикации №113062906817
Свидетельство о публикации №113062906817
Рецензии