Непростые мы, не простые,
В душах разного понамешано.
Ни себе, ни другим не простили
В пыль разбитую даль кромешную.
Кто-то солнце ли, веру стырил?
Поискать бы, да приспособились:
Кто нашёл свою нишу в клире,
Кто - у клира, в поклоне горбясь...
Свет и тьма уместились в сером,
Может, это даже и к лучшему?
Круг, очерчен волшебным мелом,
Бережёт... от случая к случаю.
На ветру перемен простыли,
И рентгеном навек просвечены.
Ну и ладно: не брать Бастилий,
И свободою бредить нечего...
Может, это даже и к лучшему?..
© Copyright: Марина Докудовская, 2013
Свидетельство о публикации №113062906094
Свидетельство о публикации №113062906094
Рецензии