Молчание

1
закрыто наглухо окно,
через него
не проникают больше звуки,
по ним в разлуке
томится и скучает ухо,
и только муха,
как гостья из иного мира
в моей квартире,
кружась, крылом взбивает воздух,
забыв про отдых,
предсказывать ее маршрут -
напрасный труд.

2
лучей, нашедших в шторе брешь,
летит промеж
и, задевая их как струны
от арфы лунной,
висящей за оконной рамой,
играет гаммы.
но, не смотря на все старанья, -
одно жужжанье!
быв не научена с рожденья
иному пенью,
за то, что всуе тут кружилась,
и поплатилась...

3
добытый меткою рукой
ночной покой
со сном, как пацифист, не дружит,
и мысли кружат
исчезнувшей с радаров мухе
взамен. я слухом
вновь погружаюсь в тишину.
идет ко дну,
все то, что не умеет плавать,
зане дырявым,
лишенным цельности предметам,
сон - не помеха.

4
свой речевой отметив навык
к руке вдобавок,
едва успел произнести
ей вслух "прости"...
собрать ли память из осколков,
довольно колких?
из перемешанных деталей
уже едва ли
сложить возможно всю картину,
когда рутина
все обращает в перспективу,
жизнь особливо.

5
собрать из звуков так же слово,
сиречь основу
любой осмысленной идеи,
трудна затея!
на фоне гулкой тишины
едва слышны
удары звуков друг о друга,
они в испуге
вслепую мечутся в гортани
и расставанья
боятся с ней, как из утробы
родиться чтобы.

6
от слов не шелохнется волос,
но что есть голос?
движенье губ, смыканье связок,
как кистью красок -
касанье нёба языком,
а после ртом
их на воздушную палитру
наносишь быстро:
едва заметные оттенки -
касаньем к стенке,
эмалированной и острой.
как это просто!

7
но все становится сложнее,
когда ты с нею
наедине - как будто мимо
лик херувима,
проплыв, наполнил келью светом.
пусть, но при этом
так непослушны чувствам звуки -
рождаясь в муках,
они бессвязны и понуры,
что сводит скулы,
и вся уверенность в их смысле
проходит быстро...

8
как слово ищет адресата,
мы все когда-то
свою искали половину,
но чаще спину,
а не лицо встречало слово.
вослед ей снова
диапазоном в три октавы
кричишь: куда вы?
и вниз с предельного регистра
стекаешь чистой
слезой на грязный подоконник.
сегодня вторник.

9
не самый худший день недели,
на самом деле
меню могло быть и похуже -
тоска на ужин,
и головная боль на завтрак,
тот список краток!
на задний фон отходит память
и впредь не давит
своим назойливым мотивом
о том, что было,
к себе испытывая жалость,
приходит старость.