На кончиках нервов застыли фарфором

На кончиках нервов застыли фарфором написанных строк да предутренних грёз
Чужие слова. Что легли позолотом на карточки съеденных смрадом берёз.
На тех фотографиях лёгкою тенью, как тайна, фантом, восковая слеза,
Мерещутся в бликах осеннего солнца бездонно прекрасные чьи-то глаза.

Вот в них утонуть бы, вот бездну познать бы, вот так к Эвересту взывает лоза,
Как грозы зимою, как вьюга в апреле, крест-накрест, да пламенем ввысь, в небеса.
Но здесь только ложе прикрытое елью, стыдливое. Ребус корсетов чужих.
Луна, вгрызшись в вены, тягучею кровью, вскормит этот мир. Что уснул. Что притих.

На кончиках нервов играют органом, играют свирелью, играют навзрыд.
В незыблемом прошлом, что всё ж под сомненьем, ничто не забыто, никто не забыт.
Игрушкой безмолвной в твои руки лягу... Ты делай что хочешь. Я - раб. Я - дитя.
Вот год за годами. Вот проседь исправна. Расколотость мира. Тебя и меня.

Июнь. 2013.