о поэзии, творчестве и творцах... цикл стихов

«Когда б вы знали, из какого сора
                Растут стихи, не ведая стыда…» Анна Ахматова

          *   *   *

Стихи растут из сора,
Не ведая стыда,
Средь ритма разговора
В полночных поездах.

Стихи растут из боли,
Из крови нутряной,
Из весточки на волю
Полярною зимой.

Повязкой и заплаткой,
Пока ушли врачи,
Где детские лошадки,
Скакалки и мячи...

Из ссадин пьяной драки,
Из буйства прошлых лет,
Из слез больной собаки,
Из Выхода на Свет.

Стихи растут украдкой,
Как в небе облака,
Как сорняки на грядке,
Как из ручьев река...

Холодными ночами,
Средь зябкой темноты,
Когда луна качает
Тела планет седых...

Из легкости веселья,
Возвышены, смешны…
Микстурной дозой зелья,
Лекарством тишины...

Из тины ржавой бочки,
Из проливных дождей…
О, запятые, точки,
Анапест, ямб, хорей…

Мгновенны, то неспешны…
Запутан слов маршрут…
Хотя признаюсь – грешен -
Я сам стихи пишу!

*   *   *

Поэты умирают от тоски...
Так гибнут за оградою изгои,
Так мрут в тисках болезней старики
И ссыльные от выстрелов конвоя.

А жители окрестных городков
И деревень, что затерялись в мире,
В работе и в плену своих грехов,
Не слышат ни имён...ни смысл стихов,
Средь говорильни, что дают в эфире.

Средь музыки похожей на резню,
Историй про наживу средь разбоя,
Любви, где отношенья в стиле «Ню»
И пуль летящих в небо голубое.

Экскурсии паломников бредут
На Новодевичье...с Ваганьково...к Донскому...
Великие поэты спят и тут,
Последний свой, отвоевав редут
Оставив нам стихов бездонный омут.

Стреляются под утро игроки...
Из вымысла толпа творит кумира...
Поэты умирают от тоски,
На сквозняках несовершенства мира.               
            
*  *  * 

Слушай музыку улиц…

Тяни карандаш к словам,

Чтоб слога гудящий улей

Рвал душу напополам...

И чёрная кровь аорты

Срывала надменность с вельмож,

И псы задирали морды ,

И выли на звездный дождь.

* * *

Поэты, говорящие с богами —

Случайные калеки на земле...

Они ни в клетке золотой,

Ни в грузной раме,

Ни в общечеловеческой программе —

Своей усталой тенью средь аллей

Бредут, на жалость ближних обрекая...

А мир, насытившись, икает

И гонит их, как голубей...
               
* * *
               
Творцу, как никому, важна Судьба-

Пережитого торфяная глина…

И ветер Вдохновения незримо,

Как Весть Благая в закоулках Рима,

Меж выпивкой и раздеваньем баб,

Работой и тоской неодолимой,

Прибьет к листу удачных две строки…

Так Небо кормит Ангелов с руки.
   
* * *

И коли дал тебе Боже
Нож, заточить перо,
Значит на смертном ложе
И на любовном тоже,
Поэзии звонкий горох,
На лист натянутой кожи
Ожогом, сталью из ножен
Ляжет как выдох и вдох…
И… вздрогнет надменный БОГ…
 
*   *   *

Поэзия падает с неба
Как капли небесной росы,
Как зёрна летящего снега,
Как обжига кожная сыпь...
И ты прорываясь сквозь толпы,
К работе за кровным куском,
Бормочешь и крошишь, и топчешь
Рифмованных строк силикон
Что вязнет,стекает и клеит
То сохнет в разбитых руках...
А жизнь то хлыстом,то елеем,
То взмахом нацеленным в пах
Тебя направляет на подвиг
На ратный, на праведный труд
Где пялится Людвиг на Сольвейг
И в стае ослабшего рвут...
В тугой круговерти разбоя,
Животно-греховных утех,
Как жажда добра и покоя,
Как стыд за себя и за всех,
Как бег лошадиный в буране,
Что тащит к теплу под уздцы,
Как бинт припадающий к ране
Рифмованных строчек столбцы
 
*  *  *

как дети малые поэты...
они житейские предметы
и злого бытия приметы
внесут рукою в чистый лист...
вот так рождается Капнист
иль Сумароков твердолобый...
история своей утробой
в итоге переварит всё...
и Ювачёва... и Басё

*  *  *

Пусть кожица твоих черновиков

В клеенчатой,исписанной тетради,

От солнца ли,со скуки ради,

Поблекнет и растрескавшись спадет...

Но камфара стихов,их терпкий йод

Пронзительно на сердце отзовется,

Как капли с ведер в глубине колодца...


*  *  *

Поэтов не "излечить"…
Их бремя - Высшая мера!
Суконный мещанский щит
И саван уныло-серый…

Поэтов не уберечь…
Средь схватки и мордобоя,
Их образы, рифмы, речь
Словам не дают покоя…

Поэтов ли не купить
На лесть, на Мечту о чуде?
Так дети, теряя нить,
Играют под вой орудий...

Поэтов не оболгать
Любой вороватой власти...
При власти жиреет Знать
Исследуя, что украсть бы !?

Как книги горят в кострах,
Как рвутся, треща страницы...
Опричники в сапогах
Со «стрелками» на ягодицах...

Как холоден зоркий взгляд...
Сигнал... Перекличка... Гетто...
Пусть рукописи не горят,
Но гибнут душой поэты.

* * *

Кому нужны в провинции стихи,
Где мой народ, годами выживая,
Не может оторваться от сохи,
Не зная ни метро и ни трамвая,
Сам ходит от безденежья пешком
И лесом кормится, делянкой да лужком.

Нужны ль стихи средь пиршества чинуш,
Когда Страной решаются вопросы
И льется золотой откатный душ,
И право продается за «бабосы»?
Где пилится украденный бюджет-
Там моего народа просто нет.

Кому нужны поэты и стихи?
Двум барышням - начитанным занудам?
Монаху, отмолившему грехи?
Хозяйке, подающей мужу блюдо?
Поэзия- рыдание сердец
Или загон с приманкой для овец?

*  *  *

Вчера сегодня, завтра и всегда…
Какая связь с мехами и горнилом?
Поэзия нас всех соединила,
Отринув званья, опыт и года.

И падая на угли бытия,
Мы плавимся большим куском металла,
И наша дань,как ленточка финала -
Безденежье, разбитая семья.

Верёвкою разматывая путь,
Как бурлаки, в песке сгибаясь, тянем
Поэзии кристалл иль просто камень,
Но достаём из жизни смысл и суть.

Возможно все истёртые слова
По много раз в запале слышал каждый,
Не исчерпаем творчества бумажник,
И вечны всех создателей права.

Пускай и неказисто мы живём,
Средь торжищ, за подачками толкаясь
Всё ж ищем свет, что в душах прорастает
Огнём творений, словом иль мечом.

*  *  *

Старик, бормочущий стихи,

Осмеян каждою кухаркой…

Меж булочной и кочегаркой,

(Где он кидает в топку торф…)

Меж поликлиникой и парком,

Он бродит скрюченным огарком...

Несчастлив... беден... нездоров...

Но вслушавшись в его кряхтенье,

Где угли слов раскалены,

Вдруг понимаешь - это гений

Прижался к полотну стены…

*   *   *

Держись! Живи! Работай над стихом,
Дрожаньем пальцев не сбиваясь с ритма!
Иди к мечте пешком, пускай с мешком,
Не прогибаясь под житейской бритвой…

Держись! Живи! Ищи вокруг добро,
Средь чаяний, страданий человеческих...
Пускай сомнений ненасытный крот
Утонет в водах чистой русской речи.

Держись... Живи... Работай над собой...
Поэта знаком Небеса отметят...
Готовы люди слушать? Людям пой,
Покуда смерть твой не догонит ветер!

*   *   *
                «Дали Мурочке тетрадь,
                Стала Мура рисовать…» К.Чуковский

Алупка... Парк при храме…
Бег лестницы над ним…
Вода блестит в стакане,
Мы на камнях сидим.
В горах туман клубится,
Над морем легкий бриз,
Чуть подкрепились пиццей -
Пора спускаться вниз.
Забытых лодок днища,
Истлевший брус стропил,
Окрестное кладбище
Заброшенных могил…
Нет ни котов, ни нищих -
Господь всех отпустил…

Две даты… жили – были…
Забытые кресты…
Лишь на одной могиле
След краски и цветы,
Оградки стиль неброский
Средь скорбных, битых плит.
Здесь Мурочки Чуковской
Истлевший прах лежит.

Курорт -  надежды всполох,
Крым - рай больных людей,
К забвенью путь недолог
Болей или не болей…
Туберкулезный молох
Мучительных смертей.

О, вечные кумиры
И взрослых, и детей…
Читали Мойдодыра!
Все помнят – Бармалей!
Все знают Цокотуха
Купила самовар,
Из плена спас ту Муху
Малюсенький Комар.
Федорино, ты горе!
Бесстрашен Бибигон…
Зажгли лисички море,
Звон... Телефон… Там Слон...
Больница Айболита!
Кто Солнце проглотил?
О, мыло! О, корыто!
На Невском Крокодил!
Боятся Таракана
Все звери как один…
Она ушла так рано.
Он дожил до седин…

Ни стихотворной строчки,
Ни сказок для детей,
Когда не стало дочки,
Не написал Корней…
Но радости звоночкам
Обязаны мы ей.

*   *   *

                «Настанет день, когда и я исчезну
                С поверхности земли...» Марина Цветаева
               
               
Вновь на попутках в Чистополь...
                «Возьмите меня на работу!
Полы в коридорах конторских мести...
                смывать больничную рвоту».
Она стучалась к поэтам –
                сановным, большим, знаменитым...
Просила... взывала... тупела... ждала... –
                напрасно... молчали Пииты...
Война катилась по Родине,
                как сплав по широкой Волге...
И ночи, как нити, тянулись длинны,
                а дни – словно вздох... недолги...
Масло лампадное вещих икон...
                лязг у Никитских конки...
Господи! Помнишь ли девочку ту,
                в музее отца на Волхонке?..
Мама, стучащая Шуману
                в такт по доске пианино:
«Учись, моя деточка, музыке...
                покуда легка, невинна».
Няня... Прогулки... Памятник...
                бронзы зелёной тонны...
Кто это? – «Пушкин! Рассейский поэт –
                колодезь словес бездонный...».
Бунт... и кромешный голод...
                и беглый отъезд навеки...
Все мы, Отчизна, дети твои...
                покуда ещё человеки...
Берлина пивные площади...
                злой Праги холмы сакральные...
Письма поэтам, как стрелы, в Москву...
                и жажда Любви тотальная...
Парижа глухая ненависть...
                вязкая слизь эмигрантская...
Стихи и Любовь... Любовь и Стихи...
                и страсти навзрыд цыганские...
Франции сны предвоенные...
                Ниццы морская нега...
Мама... Жена... бездомный Поэт...
                страх... и выбор побега...
Кто она? Беженка в вечное?..
                На ранах души – подорожник?..
Верёвки в Елабуге мертвенный скрип,
                как ворот в Колодце Божьем...