Театр

Каждый день, острее бритвы, моё сердце режет боль,
Принудительно стараясь подтолкнуть на путь к мосту;
И теперь, не только ночью, в абажуре кружит моль,
От бессонницы страдая, находясь в слепом бреду...

Свет неонового мира на бетон ложится ровно,
Двести метров над землёю на "Тарзанке" сможет каждый;
Породнившись с высотою, снова будешь братом кровным,
Падаешь без страха вниз, словно лёгкий лист бумажный.

Через миг подхватят руки твоей жизни суету,
Летопись газеты старой, развернувшей два крыла,
Древо яблони цветущей, закрывающей дыру,
Постоянно в небе "скачет" танец чёрного орла.

Не убийца выдвигает тебе время без препятствий,
Слишком часто дышит воздух- "атмосферный метроном",
Вечной хрупкости проблема со скелетом коренастым,
Коридоров лабиринты в безграничный старый дом...

Моль-подруга обгорела, на Распятье смотрит всё же,
Не поможет чудотворный ей бальзам на благо Веры,
Жертвой в клетке оказалась, пеплом плакавшая тоже,
Залетевшая в окошко с грузом тяжести без меры.

Каждый день, острее бритвы, моё сердце режет боль...
Сострадание людское лишь наиграно в антракте,
Этот мост, что пред глазами, разъедает быстро соль...
Буду снова пить я воду, чтобы выйти в третьем акте...

Пожалевший на Икону-образов, покрытых пылью,
Став поклонником печальным слишком пагубной игры;
Не написанный сценарий, душу сжавший страшной былью,
Не понятной, но толковой, крепко держащей "муры"...

Цветы яблони,...сирени для живых букетов вяжут,
Ожиданье будет долгим и завянет на корню,
Паутина дней вчерашних разбрелась по сцене "пряжей",
Для чего я вновь играю...,всё равно сейчас умру...

Первый мост, что без ступеней, звавший преданно с собой,
Потерявшийся из виду, чётко выдержав минуту...
Может быть...,не человек я, а такая же вот моль,
На чьё тело постоянно Бог обрушивает Бритву?
(Из сборника "Экспресс в 12-13").